Aunque se trata de una película rodada en 1976, Network hoy está más vigente que nunca. En ella se nos cuenta la historia de un periodista televisivo que está harto de la mierda de vida que llevamos todos. Un día decide empezar a contarle a su multimillonaria audiencia todo lo que sabe, piensa y siente. Poco a poco les va descubriendo las mentiras de un sistema que utiliza a la televisión para lobotomizarlos. La popularidad de sus discursos alcanza unas cotas tan inadmisibles, que el presidente de su cadena decide leerle la cartilla explicándole el ‘orden natural’ de las cosas. Es una secuencia de sólo cinco minutos que da para pensar muchísimo más tiempo. Aunque nos cueste creerlo, así es exactamente el mundo en que vivimos.

Acaba de llegar a los cines españoles la última de Clint Eastwood. En esta ocasión el magnífico director estadounidense centra su mirada, según la crítica de manera manifiestamente mejorable, en el líder sudafricano Nelson Mandela. Pero hoy no deseo hablaros de la película Invictus, sino del poema que da título a la misma, escrito por William Ernest Henley (1849-1903). Estos pocos versos que Mandela leía a diario en su celda, le transmitieron la fuerza y el coraje necesarios para sobrellevar sus veintisiete años entre rejas, y convertirse en el personaje histórico que todos admiramos en la actualidad. A veces, unas pequeñas palabras, pueden obrar en nosotros grandes milagros.

INVICTO

Más allá de la noche que sobre mí se cierne

negra como el insondable abismo,

doy gracias a los dioses que pudieran existir

por mi alma invicta.

Caído en las azarosas garras de las circunstancias

nunca me he lamentado ni he pestañeado.

Sometido a los golpes del destino

mi cabeza está ensangrentada, pero erguida.

Más allá de este lugar de cólera y lágrimas

donde yace el Horror de la Sombra

la amenaza de los años

me encuentra, y me encontrará, sin miedo.

No importa lo angosto que sea el camino

ni lo cargada de penas que esté la sentencia,

soy el amo de mi destino:

soy el capitán de mi alma.

El polifacético Fernando Sánchez-Dragó estrena Dragolandia hoy a las 22.30 horas en Telemadrid. Aunque la mayoría de los lectores no podrán verlo por razones puramente técnicas, ya que se emite en la cadena de una de las diecisiete taifas autonómicas, estoy convencido de que tanto los programas de zapping como la propia red rescatarán algunos de los mejores momentos, que siempre serán los más disparatados, de esta nueva ínsula televisiva capitaneada por un ácrata convencido.

(Dragó en la presentación ante los medios de Dragolandia, su nuevo programa en Telemadrid)

Alejandro Jodorowsky, Gustavo Bueno, Fernando Arrabal, José Luis Garci y Jesús Neira serán algunos de los colaboradores fijos de un programa que el escritor madrileño copresentará con su hija Ayanta Barilli. Así todo quedará en casa. Si finalmente este proyecto no llegase a buen puerto, desde luego que no será por no haber contado con un equipo de su gusto. De hecho serán muchos los telespectadores deseosos de que esta noche se estrelle en su debut, porque no olvidemos que la envidia es el pecado nacional de Vandalia, como suele denominar Dragó a los restos del formidable galeón que fue España. Aquéllos que lo acusan de pedante y ególatra se harán cruces para que Dragolandia sea un fracaso, y desaparezca muy pronto de una televisión donde reinan estrellas audimétricas de la talla de la mamá de Andreíta (¿de verdad que no tienen nada mejor en Telecinco?).

Quienes admiramos y defendemos a los transgresores, no sólo le deseamos el mayor de los éxitos, sino también que la dama de hierro madrileña no sucumba a la tentación de llamar a los guardias. No estaría bien reprimir el golpe de Estado televisivo que prometen dar cada noche de domingo mi tocayo Dragó y su ejército de intelectuales desarmados pero en absoluto pacifistas (cursiladas Chacón no, gracias). Sobre todo porque un escritor de 72 años y su encantadora niña, un artista de metro y medio de estatura que se hizo famoso por anunciar la llegada del milenarismo, un filósofo materialista de 85 años y un tarotista psicomago de 80, no pueden llegar a ser tan peligrosos. ¿O sí?

Leo en una entrevista a Pedro Ruiz publicada en EL MUNDO, que el periodista catalán regresa a la televisión. Entre otras joyas en forma de lapidarios titulares, me ha llamado especialmente la atención éste: “Belén Esteban es la persona con mayor libertad de expresión de la televisión”. Esta frase de Pedro Ruiz tiene mucha más miga de lo que parece, pues dinamita de un plumazo la falsa creencia de que en España existe realmente la libertad de expresión. Resulta sospechoso que tanto los políticos como los periodistas del régimen oligárquico en que vegetamos, se hayan puesto de acuerdo en repetirnos incansablemente expresiones como “democracia” o “libertad de expresión”. Si se supone que llevamos treinta años de vida democrática, no sé a cuento de qué tienen que estar todo el día hablando de democracia, libertad, igualdad, etc. O sí lo sé.

Que Belén Esteban y demás chusma de la prensa especializada en casquería de bajos, sean quienes pueden decir lo que les da la gana en televisión, es un síntoma del engaño al que nos vemos sometidos. Mientras estos monstruitos se escupen todo tipo de lindezas ante la audiencia, los informativos se devanan los sesos para ver cómo pueden engañar un día más a los españoles. Si Ana Blanco, Pedro Piqueras o Iñaki Gabilondo gozasen de la misma libertad de expresión que la mamá de Andreíta, muy probablemente la gente correría a sacar su dinero del banco. En la calle esperarían el resto de la familia y la suegra, con el motor en marcha y el navegador programado para alcanzar cuanto antes el otro lado de los Pirineos.  Y no exagero un pelo. Sin embargo, los citados presentadores así como el resto de sus compañeros, sólo piensan en los sudokus que deben montar para la audiencia, y así mostrarles únicamente retazos de la realidad, nunca el puzzle completo. Desgraciadamente, los periodistas de informativos se han convertido en trileros vestidos de Adolfo Domínguez. Con elegancia juegan y juegan escondiendo la verdad entre muchas mentiras, y sólo si estás muy atento puedes descubrir dónde se oculta.

Basta ver cualquier telediario para constatar lo que digo. En estas fechas nos cuentan lo mal que están fuera, el calor que hace dentro, y lo bien que jugamos los españoles al fútbol. Y entre todas esas noticias, como colada de rondón, nos dicen que el Estado ha aumentado su déficit en tropecientos mil millones de euros para, acto seguido, sacarnos a Zapatero emulando a Vicente Ferrer, que alguien tendrá que sustituir al filántropo catalán. Ironías aparte, resulta demasiado sangrante que la verdad sólo haga acto de presencia en corralas televisivas con gays como maestros de ceremonias. Por eso desde aquí propongo que hagan a Belén presentadora de informativos. Nos reiríamos mucho más y, lo que es más importante, el pueblo llano se enteraría de lo que está pasando.