Cuando llegué a España, hace siete años, una dirigente socialista me dijo que
estaba muy preocupada por el voraz consumismo de sus compatriotas. Era una
de las poquísimas personas a las que le preocupaba el tema. La fiesta
permanente. El dispendio trasnochado. Y sobre todo el final de esa fiesta, la
resaca. Que es lo que ahora se palpa en todas las ochavas.
Yo llegaba de la Argentina saqueada , humillada, con gente comiendo de los
contenedores de basura, ancianos agonizando por no poder comprar remedios.
Y bandas mixtas de policías y ladrones robando por abajo. Y bandas mixtas de
gremialistas, políticos, latifundistas y gerentes de multinacionales robando por
arriba. Con la impunidad que otorga el fuero, la licencia que entrega el pueblo
cada cuatro años a quienes ya fueron elegidos por los dueños de casi todo.
Y vi una alcancía en el mostrador de una farmacia, en Valencia, que decía
”Argentina nos duele, ayudemos a los niños tucumanos”. Una foto, en la
alcancía, mostraba a dos chicos que nada tenían que envidiarle a los también
olvidados niños africanos. La piel pegada a los huesos, la mirada desolada, unos
harapos a manera de vestuario. Percibí la perplejidad de muchos españoles ante
esas imágenes. El granero del mundo con niños y ancianos desnutridos. El
granero del mundo que le dio de comer a muchos de sus abuelos o padres o
tíos. Que volvieron a la península o murieron sobre el esternón del Virreinato,
que nunca dejo de serlo. Aunque el lumpenaje de abajo y del medio creyera,
por un rato, que ya jugábamos en primera.
En los contenedores de Valencia no había gente buscando comida o cartones.
Había comida pudriéndose al infernal sol de Julio y alrededor muebles
seminuevos, alacenas, cocinas, sillas.
Un marroquí , que también venía del mate cocido con pan duro, de la derrota
del Magreb, del patio trasero de Francia, me dijo “Están locos, como van a tirar
estas cosas?”. Lamentaba no poder llevarse todo eso a su casa, en Tánger.
Después, en el puticlub donde trabaje un año de recepcionista, me contaban los
folladores que gastaban unos 200 Euros por fin de semana (cocaína, marihuana,
cerveza, meretrices, éxtasis, gasolina, cubatas) La demencial tournée, decían
sonrientes, orgullosos, comenzaba la tarde del Viernes. Algunos pedían
desesperadamente, ya en la madrugada del Lunes, con el cerebro cristalizado,
que les fiaran un fellatio o “un completo”, porque habían agotado el
presupuesto. Otros tañían el aldabón a cualquier hora clamando por cocaína u
ofreciéndola a 60€ el gramo. Las golfitas llamaban a su “camello” a cada rato
para reabastecerse o reabastecer al cliente que yacía semiconsciente en la
cama diciendo que veía reptiles caminando por el techo o que esos pasos que se
escuchaban en el pasillo eran de la policía que venía a buscarlo. Capitalismo
puro. Hambrientos en el Sur, alucinados en el Norte. Pero siempre de
rodillas.“Para seguir triunfando” como decía el prócer de Anillaco.
El dinero que se gastaba en esa cueva infame en una noche podría dar de comer
a cincuenta personas del mundo saqueado durante un mes.
Un importante funcionario del gobierno valenciano era uno de los más
entusiasta compradores de golfas y “blanca”… “a tope”. Su guardaespaldas, un
día contó, después del décimo cubata, que en el coche del jefe había tanta
merca como para “poner a flipar a toda Valencia, tío!” y que ese Sr. que pasaba
por allí bastante seguido, balbuceando sandeces y pidiendo a cada rato que le
cambien la chica ( mándame una negra, ahora la rubita, luego le dices a la colombiana que
venga) no solo era un funcionario importante, sino familiar de alguien mucho
más importante que él. Muchos de los “chicos” de la interminable tournée
viven con los padres más allá de los 30 años. Para ahorrarse el alquiler, la
comida, los gastos de la casa. Y así darse esos “gustitos” de fin de semana
que, en el caso de los drogatas Seniors, se puede extender a todos los días, a
todos los meses, hasta que el cerebro explosione y el psiquiatra les ponga el
chaleco químico o terminen en la cárcel por robar para comprar droga o
muertos por escamotearle un vuelto a un dealer.
No es extraño que el nivel intelectual de los estudiantes españoles sea el
más bajo de Europa ( neofranquismo+ droga+ gran hno= españolito flipando)
Si los compararán con estudiantes de Latinoamérica tampoco les iría muy
bien. Por eso me dio lástima que muchos padres argentinos, respondiendo a
una encuesta, dijeran que el lugar que elegirían para que estudien sus hijos
sería España. Esto demuestra que para mucha gente, demasiada, el único
valor reconocible es el dinero. Asocian país boyante= buena educación.
Prefieren al idiota con coche nuevo que al sabio en alpargatas. Menem si,
Sócrates no. La bonanza de España( que ya declina…) no obedece al talento
y la contracción al trabajo de sus gentes.
Obedece a que la UE aportó unos cien mil millones de euros para sacar a
España del descenso + los 50 millones de turistas de ojos claros que entran
cada año con sus billeteras pletóricas + la multitud de inmigrantes que
trabajan por unas monedas produciéndole a las grandes empresas un margen
de ganancias espectacular.(“Casualmente” los inspectores no van a las
grandes obras o a la recogida de las cosechas adonde trabajan los “sin
papeles”) + las fortunas que generan las 500 mil meretrices que engalanan
las innumerables casa de tolerancia, donde todo se tolera y la promisoria
venta de alucinógenos en todos y cada uno de sus formatos.
La fiesta seguirá para el grupito de siempre. Las multinacionales, los bancos,
los grandes constructores que ya hicieron su “colchón”, los mercenarios
disfrazados de periodistas a los que les escribe la partitura la gran logia de
ultramar (El País, El Mundo, La COPE, el grupo Prisa y su extensa metástasis
en toda Iberoamérica)
Los que compraron hipotecas, máquinas para bajar de peso, Coches
vertiginosos, milagrosas cremas rejuvenecedoras, máquinas de la felicidad y
juguetitos que inflaman el ego tendrán que introducirse , más temprano que
tarde, todo eso en el lugar sagrado adonde la espalda cambia de nombre.
Como siempre. Aquí y allende los mares. En la fascinante USA, en la
decrépita y pusilánime Europa, en la Latinoamérica del sangrante despojo y
en todos aquellos lugares por donde pasan los sonrientes chicos de blonda
cabellera a llevarse el petróleo, los minerales, los diamantes, el coltán, las
criaturas sodomizables y a dejar a sus esbirros: Aznar, Zapatero, Menem,
Uribe, Macri, Berlusconi, Alan García, Sarkozy, Jorge Arbusto, etc. Para que
les cuiden la manada y giren beneficios a la gran caja universal. Para que el
70% de la humanidad subvencione, con su hambre, los yates, la cocaína , la
meretrices VIP, las mansiones, la cirugía estética, los guardaespaldas, los
viajes, los estilistas, los sonrientes enanos de salón, los periodistas a medida
que ese puñado de “gente bien” necesita para seguir viviendo.
Hace un par de días tropecé, en el metro, con una de las rusitas que se
atraganta con cilindros cárnicos en la casa de tolerancia que describí al
comienzo.
La moscovita, aparte de practicar una garganta profunda de excelencia
(ríase Ud. de Linda Lovelace), habla cuatro idiomas y es una genial analista
política. Recuerdo las noches que pasamos hablando de Gorbachov, Chejov,
la perestroika, Trosky, Dostoievski, la batalla de Leningrado, Borges, el
ejercito rojo, Argentina, y el tango que le enseñe a caminar. Para llevar
nuestro arte hasta los confines del orbe, pero también para situarme cerca
de sus hospitalarios pechos. Se rió mucho cuando le dije que en Argentina se
decía que los comunistas le comen los bebés a las madres y le roban la casa
a los pobres. Se le adelantaron los militares-dijo con asombroso
conocimiento de causa. Es cierto, recordé, acercándole un mate eslavo. Los
militares les robaban los bebés a las madres y de paso les saqueaban las
casas para que luego no lo hicieran los “zurdos”. Es el famoso ataque
preventivo con los que el eje del bien nos cuida a todos. El asesinato
humanitario, el robo virtuoso, la violación angelical. Lo cierto es que cuando
le pedí una opinión sobre la situación que vive el mundo occidental dijo
“Ploja, el sistema se hunde!”, con el pulgar hacia abajo.
Y cuando una golfita de su talla intelectual dice que el sistema se hunde yo
le creo. Más que a los ministros de economía y los opinators que obstruyen
muchos medios de desinformación.
Rusia volverá a ser un país-pensé-y ella, la rusita del gran fellatio volverá a
Moscú a dar clases de francés y a trabajar de socióloga que es para lo que
estudió y no para fingir orgasmos en el lupanar infecto-contagioso que
regentea Purificación Fernández, esa española analfabeta que huele a
pescado muerto antes de ayer.
Me pregunto cuando se va a hablar de colapso mundial y no de crisis. Cuando
se va a decir con todas las palabras que el capitalismo es un sistema criminal
condenado a una colosal catástrofe que están retrasando con los tipos de
cambio y los cambios de tipo, que no cambian nada.
Ahora utilizan alimentos para fabricar combustible y los alimentos suben de
precio. El próximo paso será fabricar pastillas para calmar el hambre de los
pobres. La comida-comida será solo para la Gran Logia de Ultramar y sus
fieles sabuesos. La multitud los vera comer en los restaurantes VIP, desde la
calle. Esperando ansiosa, como una manada de perros famélicos, que los
gordos arrojen un hueso o una moneda.
Ya es hora que el infame sistema se hunda hasta las orejas para que
nosotros, los piltrafitas con sueños de campeón , aprendamos la lección de
una buena vez.
Que van a hacer los miserables de espíritu cuando sus mansiones y sus joyas
no valgan un denario? Y cuando su dinero virtual desaparezca en la papelera
de reciclaje de la gran computadora ecuménica? Porque es lo único que
tienen. Dinero, iconos y papeles negociables. Y cuando los banqueros huyan
con los fondos a su arca de Noe, para evitar el gran corralito? Y cuando los
usureros se hayan apoderado de todo el mundo y los seres humanos terminen
reducidos a reptiles, a humanoides babosos y pustulentos?
Será un espectáculo dantesco y maravilloso. El Apocalipsis en tiempo real,
no el de la fantasía bíblica. Yo ya me instale en la primera fila con los
cacahuetes y la botellita de agua mineral. Solo falta que se apaguen las
luces de la sala para que empiece la gran película o ya empezó?

Ricardo Vázquez

DE MUCHNIK
RICARDO
Duro mensaje es el suyo. Dostoievskano por momentos y en otros a lo Jack
Keourac o Henry Miller. No implica esta analogía subestimación o
sobreestimación alguna. Me han hecho acordar los estilos de narración. Por
el contrario me resulta muy valiosa y descriptiva de una zona no iluminada
—–por los grandes medios de comunicación —–de la realidad española.
Gracias por su aporte al Blog.

Publicado por: Ricardo Vázquez | Abril 6, 2008 12:03 PM …Diario Clarín
Buenos Aires