Nosotros podemos resumir la prensa o hablar sobre la gripe A, mortal según las autoridades pero inofensiva para los ciudadanos, ¿será que los políticos no son humanos o que los letales son ellos?. Pero los blogueros también podemos poner a parir al presidente y al día siguiente escribir cartas de amor que sólo sirven para constatar lo duro que es el desamor. Incluso podemos hablar de cine o encuestar a los amigos que se acercan a nuestro blog, siempre con el ánimo de acompañarnos en la tumultuosa soledad de internet. Cada vez que dejamos un comentario, reconocemos la labor de quien intenta sacar lo mejor de sí mismo para brindarnos altruistamente su faena cibernética. Y es que lidiar un ‘post’, como lo llaman ahora los modernos, o un ‘artículo’, como preferimos seguir denominándolo los clásicos, es más difícil que sacarle una buena faena a un toro manso, porque a veces el blanco puede ser más dañino que el negro, aunque los píxels del monitor no embistan ni pesen seiscientos kilos.

Yo siempre he sentido devoción por los artículos de antes, los que se podían parir, por ejemplo, en los bares de los soportales de la Plaza Mayor. Las grasientas servilletas de papel eran los pergaminos donde los Umbrales de cuando entonces daban brillo al español, entre olores de fritangas y almas de buscavidas. Aquellos articulistas podían degustar un delicioso bocata de calamares, mientras con su mirada tras el burladero del Marca ojeaban a la moza de la mesa de enfrente, con unos muslos (dos) más prietos que las filas donde formaba el recluta de su amor. Un joven que le juraba amor eterno, especialmente empeñado en verificar que las cordilleras femeninas tienen mejor tacto que el Cetme. Ante semejantes estampas costumbristas, cómo no iban a escribirse buenos artículos.

Pero desgraciadamente los calamares ya no saben como los de entonces, el oso y el madroño se han mudado por obras, y bajando por la calle de Alcalá sólo se ven musas de imágenes trucadas en los escaparates, y atisbos de mujer penando sus dietas por las aceras. Así que servidor no tiene más remedio que irse a la de enfrente, pues con las musas sepultadas en una zanja sólo me queda ver si me cae un aguinaldo en el número 37 de la citada calle. Pero no soy tan ingenuo. Sé que la vida está muy achuchada y que si los blogueros, de escribir no vamos a comer, menos aún de las subvenciones. Por eso sirva este castizo homenaje para aquéllos que hoy cumplan veintiséis años y para los que no corran esa inmensa suerte. Felicidades por vivir con tantas ganas de seguir publicando porque, afortunadamente, todavía nos queda la palabra.