El príncipe de Asturias no va a reinar. Toda la vida soñando con ser monarca para que ahora, a pocos años de alcanzar su ansiada meta, se le venga abajo el chiringuito real. Eso es mala suerte, y no la de millones de familias que viven por debajo del umbral de la pobreza. El mediático asunto Urdangarín sólo es la traca final de una familia mucho más desestructurada y corrupta de lo que nos ha vendido su cortesana prensa durante tantos años. Cómo estará la canallesca viendo de negro el percal, para que ya se atrevan a decir públicamente que el Rey ha estado con cientos de mujeres. La periodista Pilar Eyre acaba de revelar que en vida de Franco lograron atar en corto a Juan Carlos, pero tras su muerte comenzó un festival de saltos de cama que se ha prolongado hasta nuestros tempestuosos días. Ya era hora de asistir al final de la omertá borbónica.

En la red, el gran medio de comunicación del siglo XXI, no sólo se conocían las correrías del Borbón. Desde hace años también podemos leer cómo el monarca pasó de la pobreza a amasar una de las mayores fortunas de Europa. Si el patrimonio de su yerno es difícilmente justificable, ni que decir tiene el suyo, que deja al conseguido por el travieso Iñaki en una plebeya propina. De cualquier modo, el caso Nóos es realmente grave porque aunque pretendan proteger a la infanta Cristina, queda bien claro que también está implicada hasta las trancas. Nadie puede creer que ella viviera en la inopia, ignorante absoluta de la procedencia del dinero gracias al cual vivían a cuerpo de rey. No cuela. Urdangarín, su mujer y el resto de la panda han vivido convencidos de su intocable impunidad, la cual siempre acaba engendrando monstruos. No debemos olvidar que el Rey goza constitucionalmente de inmunidad plena, por la que jamás podrá ser juzgado. Polvos, lodos…

Estamos asistiendo a la descomposición de un agonizante régimen, la dictadura partitocrática en la que PP y PSOE se reparten perpetuamente el poder, respetando con disciplina castrense una política de castas. Estos gobernantes nos han conducido a la más absoluta ruina económica y social, pero ellos han sabido blindarse estupendamente para conservar su condición de privilegiados. El problema es que la corrupción se les ha ido de las manos, y las calles empiezan a llenarse de víctimas sin nada que perder. Si peligrosa es la impunidad, mucho más lo es un pueblo al que le han robado hasta la esperanza. Este 2012 las calles van a arder, pues nada podrá seguir anestesiándolo. Y los Borbones que se consuelen pensando que fue bonito mientras duró. Afortunadamente la juerga toca a su fin.

Para quien no lo sepa, Hispanistán es la manera coloquial de denominar a la monarquía bananera en que se ha convertido España. Para quien no lo sepa, es el mismo país que arrasa en deportes y cuyos ciudadanos se cuelgan todas las medallas del MARCA, mientras su regatista Jefe de Estado, en sólo treinta años, lograba surcar los mares de la pobreza para llegar a puerto convertido en una de las mayores fortunas del mundo. Para quien no lo sepa, es el mismo país cuyos líderes aseguran habernos convertido en una democracia del siglo XXI, mientras la casta política y la sindical hacen la ley para que no les condenen por sus corruptas trampas. Y para quien no lo sepa, también es el mismo país cuyos cinco millones de parados se van a quedar en pocos meses sin ayudas económicas, mientras los banqueros están siendo salvados con una monstruosa socialización de pérdidas de miles y miles de millones de euros. Si alguien todavía se está preguntando por qué digo que vivimos en Hispanistán, que vuelva a la guardería televisiva, donde pretenden instalarnos perpetuamente. Decenas de cadenas de TDT en nuestros ventanos, y sin embargo ninguna habla de estos asuntos. Perplejo me hallo.

(Si no te da pereza, lee las tres noticias enlazadas.)

Tras el paréntesis vacacional de Semana Santa, todos hemos vuelto a nuestros quehaceres diarios. ¿Y qué nos encontramos tras regresar a casa? Que el Partido Popular acoge a muchos corruptos en su seno, como si no lo supiéramos desde hace años; que el paro sigue pulverizando récords, y lo que te rondaré, morena; y que de aquí a pocos años la mayoría de nuestros médicos serán extranjeros, porque muchos de los españoles optan por trabajar fuera, hartos de ser explotados aquí. O sea, nada nuevo bajo el sol.

Pero también hemos sabido que cada vez hay menos gente haciendo cola para recauchutarse el body, y no por falta de ganas sino de pelas. Ojalá gracias a esta magnífica noticia los amantes del buen jamón, extremeño o de cualquier otro rincón de las Españas, podamos recuperar la ilusión por la vida. Ya fuese en la playa, en la montaña o incluso en la cola del paro, los rotundos cuerpos femeninos, ésos que van camino de ser objeto de coleccionista, siempre han encarnado la mejor prueba de la existencia de Dios para los románticos empedernidos como yo. Bienvenida sea la crisis si con ella vuelve la lozanía a los cuerpos y la sensatez a las cabezas. (Ya habrá descubierto el avispado lector que uno tiene querencia por los clásicos, aquéllos que siempre necesitaron un asidero mullido pero firme donde posar unas manos que nos fueron dadas para acariciar.)

Esta crisis sin duda ha venido para quedarse, pero no tiene por qué ser tan mala como parece. Quizá sirva para acabar de una vez por todas con esta lacra ignorante del culto al cuerpo, que tantas vidas ha destrozado. Ojalá sirva también para que comprendamos que izquierda y derecha son lo mismo, pues ambas sólo persiguen mandar y robar a manos llenas, que esto es España, señores. Y tampoco estaría de más que sirviera para que pudiésemos entender que nadie es mejor por su color de piel, pese a los prejuicios de los que en mayor o menor grado somos víctimas. Quienes vienen a ganarse la vida no son culpables en absoluto de que los exploten. La culpa es de los explotadores, no lo olvidemos nunca. La culpa es de quienes especulan con las vidas de sus semejantes, ya sea a través de la política, las finanzas o cualquier otra rama del trincotrilerismo nacional. Visto que este país no tiene remedio, lo mejor será que nos pongamos el mundo por montera y celebremos que a pesar de todo la vida sigue, pues jamás habrá crisis ni económica ni de valores que acabe con ella.

Siempre hemos sospechado que España era un país de corrutos, que diría el gramático Pepiño, y nada como la depresión económica que nos asola para corroborar tan legendaria fama. En los últimos tiempos muchos de nuestros políticos, sabedores de que la ubre pública está ya exhausta, se están aplicando con singular esmero en apurar el cepillo de los contribuyentes, no vaya a ser que quede algo para el que venga detrás. Algo así ha debido de pensar el alcalde de Alcaucín que, como es por todos sabido, guardaba 160.000 euros bajo su colchón. Según él, los ahorros de toda una vida. Mientras unos han estado derrochando el dinero público en cochazos de lujo y despachos de diseño, otros optaban por guardar el botín en su casa, para defenderlo con la propia vida si fuera preciso.

¿Por qué Touriño ha sido dimitido por sus paisanos mientras que el alcalde de Alcaucín está siendo vitoreado por los suyos?. Quizá sea porque el pueblo no tolera las ostentaciones provincianas, que le recuerdan cruelmente lo que ellos nunca podrán tener pese a levantarse todos los días a las seis de la mañana (o precisamente por eso). En cambio, suele aceptar de buen grado al ladrón simpático que con una mano te saluda cordialmente mientras con la otra le echa un tiento a tu cartera. Si nos tiene que robar alguien, que sea como de la familia. ¿Y qué hay más cercano que un hombre que guarda el dinero bajo el colchón?. La procedencia de los fajos es lo de menos; lo relevante es que él sea de los que siguen atando los billetes con gomas elásticas, con una santa esposa de las que lleva el reintegro de los ‘ahorros’ en el sujetador, para que no les dé el relente. Así, cada vez que decidan darse un homenaje, tendrán el placer conyugal de retozar en un gozoso ménage à trois con el producto más preciado de la Fábrica Nacional de Moneda y Timbre. Una versión, cañí y con dos rombos, de los chapuzones en dólares del tío multimillonario del pato Donald.

Los niños de cuando entonces, los que leíamos esas historietas y muchas otras, poníamos bajo la almohada nuestros dientes de leche, esperando que un ratón nos trajese un regalo a cambio. Los políticos de ahora, que aunque en su mayoría ágrafos sin duda dotados de una especial destreza para la picaresca, han optimizado el tradicional sistema del ratoncito Pérez. En vez de usar sus propios dientes, tan necesarios para celebrar a costa del contribuyente las bondades de la gastronomía nacional, han optado por el método de sacar a los ciudadanos hasta la muela del juicio. Ante tan abrumador stock dental acumulado por nuestros políticos, sus regalos sólo podían ser de un peso proporcional. Por eso ahora son ratas y no ratones las que tienen que cargar con ellos, poniendo a prueba los somieres de tan populistas próceres. Y es que hay que ser muy rata para estar expoliando al pueblo con el cuento de que es por el bien de todos, mientras el barco patrio se hunde. Por eso todas ellas están con el dinero a buen recaudo, a la espera de poder sacarlo del país con destino a un paraíso fiscal, como el diminuto país francófono que da nombre a sus adorados colchones.