Cuatro meses después de la orgía nacional, que tuvo como epicentro la ciudad sudafricana de Johannesburgo, miles de mujeres lucen orgullosas por nuestras calles una incipiente barriga, fruto de la pasión vivida aquella noche. Arancha, Javier, Patricia, Jordi, Noelia y probablemente algún Andrés, vendrán al mundo tras ser concebidos en una madrugada de verano en la que los espermatozoides se dejaron llevan por la furia roja. Según me he podido enterar hace unos días, entre estos nuevos alumbramientos estará también el del bebé de unos amigos nuestros. Y eso que el futuro papá no estaba precisamente por la labor, que mira que está muy mal la crisis, mujer, aunque yo sea funcionario y nosotros seamos del PSOE a muerte. Pero esa noche se movió tanta energía en toda España que la vida se acabó abriendo paso a patadas, mucho más expeditivas que las holandesas. El beso de Íker a Sara fue sólo el preludio. El gol que el portero le marcó a su reportera favorita, supuso el pistoletazo de salida para una nueva generación que dará sus primeros pasos la próxima primavera. En un país tan necesitado de alegrías y de niños, Iniesta, con ese gol que reescribía nuestra historia, estaba también dando un impulso a la natalidad, ahora que se acaban los 2.500 euros de Zapatero. El futbolista manchego, en un gesto de justicia poética, le dedicó el gol a un padre póstumo, su amigo Dani Jarque.

Aquella noche, seguramente la más larga y cálida de nuestras vidas, los somieres fueron testigos, no precisamente silentes, de la liberación de tanta energía reprimida durante ese interminable partido. España ganó el Mundial, y miles de hombres y mujeres decidieron sumarse activamente al milagro de la vida. El mismo Iniesta hizo lo propio pocos días después, con lo que también la próxima primavera será papá. La vida puede estar muy achuchada, la crisis puede estar haciendo estragos, pero la energía que todo lo mueve siempre se acaba imponiendo. A la fuerza del amor no la para nadie, ni siquiera Casillas. Miles de niños fueron engendrados esa madrugada con los ecos de las vuvuzelas resonando todavía en las cabezas de sus padres, que se dieron un homenaje de roja pasión retozando a la salud de Iniesta y del futuro bebé. Desde mi punto de vista, anécdotas como éstas son las que nos demuestran que los seres humanos pueden ser maravillosos, como reza el eslogan de una bebida energética que, al menos esa noche, no fue necesaria para erguir el mástil nacional. ¿Todavía alguien puede dudar de que los seres humanos nos movemos por pasiones?

Dedicado a los miles de niños que, como el bebé de nuestros amigos, fueron concebidos pocas horas después de este gol que sin duda ya ha marcado sus vidas.

GOL_FINAL_INIESTA from Txomin Sorrigueta on Vimeo.

Nuestro inefable presidente ha declarado en Oslo que “un parado en formación no está parado, trabaja para España”. El déspota ya confunde a su país consigo mismo, pese a que él no es más que un accidente en nuestra historia. Aunque no viste peineta y bata de cola, empieza a recordarme a esas tonadilleras que sobre el escenario plañen por el amor de un torero. Ante los focos, se muestra como un hombre de Estado que sufre por los parados como si se tratara de sus hijos, a los que de buena gana amamantaría a sus feministas pechos. Pero cuando se apagan las luces y vuelve con su mujer y sus legítimas, sólo piensa en seguir aferrado al poder, incluso a costa de la turba de molestos desempleados que hay que sacar de los telediarios como sea. Ya se me ocurrirá algo, Sonsoles.

Zapatero fingió ser el Robin Hood de los pensionistas y los parados, pero la realidad es muy distinta, aunque no salga en la SER. Como alumno aventajado de los populistas bananeros de allende los mares, el leonés optó por erigirse líder de los descamisados, de los sufridos jornaleros del PER, de los jóvenes sin futuro y de las mujeres con o sin formación, pero sólo como estrategia política. Para él no son más que gente de usar y tirar. Y tirados los dejará. Tras su deposición noruega, no me cabe duda de que algo está maquinando para reducir las tercermundistas cifras del INEM. ¿Que borrarlos de las estadísticas no soluciona ese drama social? Y qué más da, lo importante es detener nuestra sangría de votos. ¿Que tenemos que hacer desaparecer a cientos de miles de desesperados que vegetan en cursos concebidos para financiar a los sindicatos traidores? Pues se hace, y qué bueno es Nadal.

Los parados en formación no trabajan para España, sino para Zapatero. Él siempre los ha utilizado: en época de bonanza para sacar pecho y ahora, con su última genialidad, como conejillos de indias. Según afirmó también ayer nuestro Ramón y Cajal de la política, podríamos ser “el laboratorio ideal para experimentar con los parados”. Como la vacunación de la gripe A fue otro experimento que nos costó una morterada de millones, por una enfermedad que se curaba con vitamina C,  sugiero que, ante la despedida de Corbacho y para resucitar a Trinidad Jiménez, nuestro alquimista opte por juntar ambas carteras y la nombre superministra de Sanidad y Trabajo. Siendo el empleo un enfermo terminal supondría una solución muy sensata, al menos para Zapatero. Total, el paro no podría ir peor, conseguiría dar un espaldarazo a su candidata y él se afianzaría en su poltrona, que es de lo que finalmente se trata.

Yo recuerdo que en el colegio, cuando nos ponían deberes, la profesora se enorgullecía de aquellos alumnos que los terminaban en tiempo récord. Y bien hechos, se sobreentiende. Sin embargo, en la vida laboral, parece ocurrir exactamente todo lo contrario. Mientras que en la escuela nos enseñaban que lo mejor era hacer las cosas bien y en poco tiempo, en la oficina nos inculcan lo opuesto. Para la inmensa mayoría de los directivos españoles, el mejor trabajador es el que no descansa ni durante los fines de semana, aquél dispuesto a no ver jamás a su familia por el bien de su empresa. ‘Todo por la empresa’ parece el lema para cientos de miles de trabajadores españoles que, a la fuerza, han acabado asumiendo un estilo de trabajo que en el resto de Europa provocaría el mayor de los pitorreos. Qué razón tuvo el que dijo la célebre frase de “África empieza en los Pirineos”.

En un país cuyo presidente arranca crucifijos de las escuelas y persigue curas por las esquinas, sus ciudadanos se encomendaron ayer a los santorales de las diversas confesiones que en él se practican. Por una vez pudimos ver cómo a lo largo y ancho de la piel de toro se unían 46 millones de personas de múltiples nacionalidades y credos religiosos, políticos y sociales. Ayer nuestras cainitas hachas de guerra se enterraron para beber la cerveza de la paz sin mirar las etiquetas con que habitualmente (des)calificamos a quien siempre ha sido igual que nosotros, y mañana también. Las calles fueron una fiesta de color rojo en la que tanto los jóvenes de veinte como los de ochenta se unieron en un macrobotellón donde se confundieron el alcohol y las pastillas para la tensión.

Siempre recordaremos aquella sofocante tarde de julio como la víspera de la noche más hermosa. Cuando cayó el sol comenzó un espectáculo que si bien se estaba celebrando a miles de kilómetros, fue sentido por la piel de nuestra alma colectiva con la cercanía de las pasiones más íntimas. Ayer militares y pacifistas, taurinos y antitaurinos, beatos y casquivanas, jaraneros y cascarrabias, e incluso suegras y yernos, olvidaron por unas horas los abismos que les separan. Gente de toda condición que se abrazó, gritó, lloró y sufrió junta, sin importarle, por una vez, de qué pie cojeaba el vecino. Los seres humanos, que siempre embestimos al primer capote que nos pongan por delante, ganaríamos mucho si recordáramos más a menudo lo parecidos que somos. La chica del tercero y el gordo del primero seguramente mañana volverán a aborrecerse, pero ambos, aunque no lo sepan, están necesitados de las mismas pasiones. Ansían sentirse vivos y cercanos a la gente que sufre igual que ellos, aunque salvo en noches como la de ayer, lo suelan hacer a solas y en silencio.

Ya ha amanecido. La gente regresa a unas calles que hace sólo unas horas estaban de fiesta. El país volverá a estar en crisis, los políticos volverán a enfrentarnos y las banderas volverán a servir para cornearnos con sus astas. Nada nuevo bajo un sol que quizá no comprenda cómo un pueblo que acaba de compartir tantas emociones pueda retomar la mala costumbre de enzarzarse como si nada hubiera pasado. Como si nunca hubiera existido la noche de una fiesta nacional en que los toros sufrieron menos que las personas, ondeados en banderas que sólo deberían servir para enjugarnos lágrimas de felicidad. Algún día recordaremos que nosotros, al igual que los animales, no estamos aquí para sufrir. Algún día recordaremos que estamos aquí para disfrutar de la fiesta de la vida, y de unas diferencias que jamás deberían enfrentarnos.