La entrada del nuevo año no ha devuelto la alegría a las calles. Recuerdo perfectamente que siempre en tal día como hoy esta plaza era una fiesta popular. Sus gentes paseaban con una luz especial en sus ateridos rostros. Daban igual el frío, el cierzo o la niebla, pues la ilusión por estrenar calendario mitigaba los efectos de cualquier inclemencia meteorológica. Las chicas desfilaban su insultante juventud por las aceras, pasarelas improvisadas que anunciaban la buena nueva de que pronto regresaría la ansiada primavera. Todas lucían sus regalos navideños, ya fuesen chaquetones, cazadoras, zapatos, bolsos… Lo importante era lucir palmito. Los chicos, a su vez, se pavoneaban ante ellas, fanfarroneando acerca de sus últimas machadas o lo mucho que habían disfrutado esquiando, lástima que no vinieras. Pero el entusiasmo no era patrimonio exclusivo de los jóvenes. También los mayores parecían recuperar viejos bríos, aunque probablemente por otras razones, como la dicha de estar vivos, sobre todo ahora que quieren esquilmar también a los muertos.

Pero este año las calles languidecen. Una nube negra sobrevuela las cabezas de los viandantes, incluso en esta mañana en que el frío se ve atemperado por un sol radiante que invita a poner buena cara. Las chicas ya no lucen sus regalos como antaño, ni los chicos fardan de sus últimos logros. Parece que en esta ocasión se hará más de rogar la primavera, qué le vamos a hacer. Hoy la plaza sigue tan transitada como siempre, pero la gente pasea con sus manos en los bolsillos, cariacontecida, mirando al suelo y no al cielo tan azul con que nos ha obsequiado el día. Si supiérais, tontorrones, lo poco que hace falta para ser feliz. A mí me basta y me sobra con salir a pasear por estas calles, donde intento discretamente dar rienda suelta a las llamadas de la naturaleza. Vosotros, en cambio, vivís angustiados por el tener, por llegar más lejos. Esa filosofía de vida, troquelada en vuestras mentes desde la infancia, empieza a causaros una enorme angustia porque os han tirado en marcha de la nube consumista con que, especialmente en navidad, lobotomizan a quienes siguen creyendo en el mantra del “tanto tienes, tanto vales”.

Estáis muy malacostumbrados, que os lo digo yo. Tenéis la suerte de vivir setenta, ochenta o incluso noventa años, pero vosotros os dedicáis a vegetar la mayor del tiempo, confiados en que os queda mucho por delante. Muy pronto aprendéis a hablar y escribir, pero en seguida optáis por el mutismo, por amordazar los sentimientos y por conversar sobre asuntos intrascendentes. Tenéis además un corazón con una capacidad infinita para amar el milagro de la vida, pero preferís amargaros la vuestra con rencores, odios y soterrados deseos de venganza. ¿Y qué me decís de vuestro cerebro, infrautilizado por la comodidad de hacer siempre las mismas cosas, pudiendo desarrollar nuevas ideas para compartirlas con los demás? Aunque estoy vacunado me da rabia que el dinero, o mejor dicho la falta de él, esté hundiendo en la depresión a seres que han nacido con los mejores dones. Pensaréis que un perro que no es de dibujos animados resulta el menos indicado para dar lecciones a nadie. Bastante tenéis con vuestros problemas como para que un animal os sermonee. En mi descargo alegaré que si un animal como yo puede ser feliz con tan poco, las personas no deberíais de sufrir teniendo tanto. El tesoro más valioso está en el interior y, afortunadamente, no os lo pueden embargar. Por eso, cuando escucho con mi fino oído vuestras excusas para ser tan desdichados, no puedo dejar de pensar ¡a otro perro con ese hueso!

Esta es tu vida. Haz lo que amas, y hazlo a menudo.

Si no te gusta algo, cámbialo. Si no te gusta tu trabajo, renuncia.

Si no tienes suficiente tiempo, deja de ver la televisión.

Si estás buscando el amor de tu vida, detente;

te estará esperando cuando comiences a hacer lo que te gusta.

Deja de psicoanalizar, la vida es simple.

Todas las emociones son bellas. Cuando comas, aprecia cada bocado.

Abre tu mente, tus brazos y tu corazón a las cosas nuevas y a la gente, estamos unidos por nuestras diferencias.

Pregúntale a cualquier persona cuál es su pasión y comparte tu sueño inspirador con los demás.

Viaja frecuentemente; perderte te ayudará a encontrarte a ti mismo.

Algunas oportunidades sólo se dan una vez, aprovéchalas.

La vida trata de la gente que conoces y las cosas que creas con ellas, así que sal y empieza a crear.

Vive tu sueño y comparte tu pasión. La vida es corta.

 (El manifiesto Holstee)

Marta Páramo es una géminis de dieciocho años que pinta, y muy bien, por cierto. Esto no sería una gran noticia, si no estuviéramos hablando de una joven con síndrome de down, que de niña sufrió una leucemia por la que los médicos le daban sólo cinco meses de vida. Hoy es una pintora de éxito, tras cuatro años jugando con los lienzos sin técnica alguna. Como ella misma declara, “tiene un don”. De hecho todos lo tenemos, pero muchas veces la familia, el sistema educativo, o ambos, nos acaban convenciendo de lo contrario.

Marta es una artista que sin pensar en sus evidentes limitaciones (todos las tenemos), se dedica a plasmar en una lámina en blanco la luz que siempre va con ella (también todos la tenemos). La diferencia estriba en que esta joven no tiene complejos por desnudar su alma, y mostrar la belleza que habita en cada ser humano. Ella es creadora y creación, artista y obra. Nosotros también lo somos. Lo único que necesitamos es descubrir nuestro talento y darle rienda suelta, ya sea cantando, bailando, escribiendo, disertando, fotografiando… (añade la actividad que más te emocione y te haga disfrutar como un niño). Marta es un ejemplo, no ya de superación, sino de cómo ponerse al servicio de tu pasión para así pintar una vida maravillosa, una obra maravillosa. Nadie que viva con intensidad una pasión puede estar equivocado, independientemente de que cuente o no con el aplauso de crítica y público. La protagonista de esta historia no piensa en el éxito o el fracaso, esos dos grandes farsantes. Ella se limita a seguir una norma muy sencilla: “lo que siento, lo pinto”.

Comprendí entonces los abusos a los que me sometió la familia. Vi con exactitud

la estructura de la trampa. Me acusaban de ser culpable de cada herida que me habían inferido.

Nunca dejó el verdugo de declararse víctima. Por un hábil sistema de negaciones, se me despojó

de todos los derechos, se me trató como un mendigo desprovisto de territorio al que se le otorgaba

por desdeñosa bondad un fragmento de vida. ¿Sabían mis padres lo que estaban cometiendo?

De ninguna manera. Faltos de conciencia, me hacían a mí lo que a ellos les habían hecho.

(La danza de la realidad. Alejandro Jodorowsky)

El otro día leí en twitter una reflexión que me impactó. Parece mentira que con sólo 140 caracteres se pueda decir tanto y tan profundo. El texto de Sergio Moya decía lo siguiente: “En un seminario de terapia familiar. Al final todo se reduce a lo mismo: juegos de poder entre los miembros que componen el sistema”. Juegos de poder familiares: a eso se reduce todo. En todas las familias, y miente quien asegure lo contrario, acontecen esos juegos que, por cierto, nada tienen que ver con las inocentes actividades que practicábamos en nuestra infancia. Son unos juegos en los que de manera soterrada, subterránea, unos intentan imponer su derecho de pernada sobre los otros. Evidentemente hablamos de trastornos de conducta, pues lo justo sería que todos los miembros de una familia recibieran idéntico trato: de este modo, se evitarían los resentimientos y rencores que se van cocinando a fuego lento durante décadas. Pero desgraciadamente no sucede así. Nadie es perfecto, y por tanto la vida tampoco puede serlo, pues qué es ésta sino las relaciones que mantenemos con quienes nos rodean. Gracias a esas relaciones, especialmente a las familiares, viven y muy bien los especialistas en salud mental de medio mundo.

Los hijos que han sido reprimidos, despreciados y aniquilados por sus padres, cuando son adultos y se convierten a su vez en padres, repiten el mismo modelo de conducta con su descendencia. Si un hijo fue ninguneado por sus padres y aceptó que éstos lo trataran como a un inferior, acabará haciéndole lo mismo a sus vástagos cuando los tenga. Tan matemático como que dos y dos son cuatro. Por eso, en algún momento, alguien tiene que romper la baraja y decir “hasta aquí hemos llegado”, por doloroso que resulte. Si un padre no ha tenido valor para enfrentarse a sus progenitores y ponerse/ponerlos en su sitio, antes o después alguna víctima de esos perversos juegos decidirá talar su rama del árbol familiar, harta de tanto sufrimiento y de tanto abuso. Los hijos no tienen por qué asumir ni penar la falta de coraje de sus cobardes progenitores.